Гребенщиков. "Соль".
- Автор темы JAras
- Дата начала
С вероятностью в 99,9% этот условный человек никогда не напишет шедевр, ибо он стал человек-шаблон, он превратился в компьютерный плагин. Его прошили кучей правил и алгоритмов за рамки которых он не может выйти.
Последнее редактирование:
ну, непрошитому, конечно легче.. обезьяна вон, тоже рано или поздно напечатает Войну и мир.
Посмотрел на дату старта топика.
Люди, где вы были 8 лет?
Люди, где вы были 8 лет?
Я здесь не могу спорить, не о чём. Один мой знакомый поэт находил и показывал на примере отдельных строк Высоцкого слова-заполнители. При том чутье к поэтической строке, которым несомненно обладал Высоцкий, это таки недоработки. Вопрос-то не в попочасах, потраченных на стихи. Недослушал, занят был, гастроли, там — всё понятно же. И тут, конечно, вопрос не в том, чтобы принизить Высоцкого или самому за счёт него приподняться. Я в такие «аналитические» тексты влезаю, чтобы свои глаза/уши потренировать. Вот смотрим на одно и то же стихотворение, и мастер видит что-то, а я нет. Непорядок, надо исправить... Это с любовью, которая «не когда смотрят друг на друга, а когда смотрят в одну сторону».
Там же. Только Гребенщиков только сейчас , уже открыто, сказал, где они были и где есть.
И кому-то стало неуютно от этой прямоты. И пошло - сам дурак.
как то одного пожилого меломана спросил, нравится ли ему Высоцкий.
Дедуля ответил "да, это ж для кухни музыка". Пока что точнее определения не услышал)
Это же припев из какой-нить новой песни БГ ! Только "Гребенщиков" убрать - бомба получится !
Там же....
Только, только сейчас
Уже открыто сказал -
Где они были, и где они есть
Кому-то стало неуютно...
От этой прямоты...
И оно пошло ...
Сам дурак.
Кто имеет доступ к Борисычу - предложите.
Два существительных всего на весь текст (прямота и дурак), всё остальное местоимения и наречия. По-своему, отличный текст. (От других...)
У Ф.Искандера в «Кроликах и удавах» кролик-певец-стукач (!) безобидно распевал на дороге:
Задумавшийся некто
На холмике сидит.
Видны оттуда пампа
И Лягушачий Брод.
Но буря все равно грядет!
И те, кого погоны обязывают, всё понимали.
Не думаю, что данная трактовка вызвана спешкой, как и последующая:
Скорее, эти трактовки продиктованы предвзятым отношением к автору и, как следствие, попыткой, не задумываясь и не разбираясь, притянуть его же образы для обоснования (оправдания?) своего отношения к нему.
Для того, чтобы понять - насколько глубоко вы заблуждаетесь, достаточно всего лишь знать, что данный текст сугубо личный, и посвящён он любимой жене автора, покинувшей это мир в юном возрасте - 24 лет отроду.
Это очередная ода весне, коих у автора - ни одна и не две, только, в данном случае, он смотрит на этот, пробуждающийся от зимней спячки мир, через боль утраты. Глядя в окно на буйство природы, охватившее всех: от востока до запада (привет крестам и луне), до собак, котов и ворон..., - он все это ненавидит. Все, что когда-то воспевал, этой весной вызывает нестерпимую боль из-за пришедшей в его дом Беды.
И образы, которые он здесь использует, прекрасно передают это состояние и атмосферу.
Это ваше право. Тем не менее, эстетика включает в себя шесть категорий, и низменное с безобразным имеют те же права, что и возвышенное с прекрасным. Вам ближе вторые - ваше право, но и других не стоит лишать права на их хороший вкус и адекватность)
Те же самые эмоции и ощущения, наверняка, можно было передать другими словами, используя более простые и примитивные образы, например:
Солнце светит, и растет трава
Но тебе она не нужна
Все не так, и все не то
Когда твоя девушка больна…
Лично мне гораздо ближе вариант Шевчука. Но, каждому своё)
Последнее редактирование:
Ну посмотрим через полгода, с кем он будет фотографироваться. С Сурковым, Пригожиным или Геращенко?
Если б здесь в реакциях был блюющий смайлик, то я думаю вы бы его заслужили этим постом.
mitinglas
дМитрий Зайцев
А из текста это можно вывести? Текст сам за себя отвечает? Как-то мне совсем не интересна биография автора до того, как меня заинтересовал его текст.
О Шевчуке у меня только самые общедоступные сведения. И то, что автор много чего написал и наговорил социально озабоченного — от, например, «мальчиков-мажоров» (почему-то по улице шествующих — удивительная небрежность) до интервью у Дудя — может работать и против автора.
Хмм, сразу же мне вспомнились верлибры поэтов серебряного века. Такая же отстраненность, созерцательность.
И как будто читает их , отчасти, Белла Ахмадулина. (но возможно, Цветаева, читала , на мой вкус, лучше.)
Можно, конечно, и не вывести, или вывести что-то другое: про Чечню, например, и прочее…
Но для этого придется очень постараться, если опираться именно на текст, а не на «самые общедоступные сведения».
«А я не рад теплу, я разлюбил рассвет!
Я сижу в темноте, шевелю рукой.
И мне кажется, что меня уже нет,
Потому что тебя, тебя нет со мной!»
«Все готовится жить. Ты одна не спаслась!»
«Мне они ни к чему – ведь тебя больше нет.
Тонет память обрывками в луже воды.
Я глотаю последний огонь сигарет.
Я впустил её в дом. Я в тисках у Весны!»
Полистал последние странички и навеяло: «но любим мы его не только за это!»
По Лозе, что ли б, тему создали… Ну или по Дане Милохину. Чем так досадил БГ, который записывает свои вещи отнюдь не на отчисления глубокоуважаемых высокопрофессиональных камрадов и выкладывающий эти самые записи в свободном доступе?
Не нравится?! - Ну, дык, и проходи мимо - тут еще много тем, в которых поплевать можно прямо в лицо автора. Иной раз и читать стыдно, дай Б-г до его возраста добраться и что-то там еще делать при этом…
По Лозе, что ли б, тему создали… Ну или по Дане Милохину. Чем так досадил БГ, который записывает свои вещи отнюдь не на отчисления глубокоуважаемых высокопрофессиональных камрадов и выкладывающий эти самые записи в свободном доступе?
Не нравится?! - Ну, дык, и проходи мимо - тут еще много тем, в которых поплевать можно прямо в лицо автора. Иной раз и читать стыдно, дай Б-г до его возраста добраться и что-то там еще делать при этом…
Ответ здесь )
За что Россия любит Шевчука, который глотку рвет и правду рубит? Пускай она под властью ВЧК — других-то терпит, а его-то любит! Мне кажется, Шевчук — один за всех, на нем сплотились масса и элита, он воплощает праведность и грех, и патриота, и космополита, в Сибири свой и в средней полосе, рыдают и бюджетник, и распильщик, и пишет так, чтоб понимали все, одновременно точен и расплывчат. Про что Шевчук? Альбомы перерыв (контент в Сети отслеживать удобно), я нахожу, что главное — надрыв, а тексты могут быть о чем угодно. Его могучий рык сбивает с ног, сливаются бессилие и сила: да, это наша Родина, сынок, нам нравится, хотя невыносимо… Что в Ницце олигарх, что зэк в снегу — все чувствуют, что это их натура. И я терпеть все это не могу, вот честно, Юра, вот серьезно, Юра, вот эту всю расхристанность души, — и в местном роке, и в Гензбуре Серже, — все эти калачи и калаши, и «всех люби», и ненависть ко всем же, всю эту маршировку на убой, застолья в Новый год и к Первомаю, — но тоже это знаю за собой и тоже понимаю, подпеваю.
Как сплачивает этот беспредел! Нормальный русский рок, не трали-вали: солдатам пел, но и чеченцам пел, и слушали, стрелять переставали… Шевчук у всей России на устах: как заорет, бывало, как ошпарит… Он в лучших залах пел, и пел в «Крестах», и всюду был своим, хотя очкарик, и нес свою словесную пургу среди шансона и среди гламура, — и я терпеть все это не могу, вот правда, Юра, вот ей-богу, Юра, но и меня ведь тянет, как магнит, вся эта веселуха в ритме вальса. Я ненавижу все, что нас роднит, — но и меня роднит, куда деваться.
Года неразличимо шелестят, душа лысеет, как писал Набоков, мне пятьдесят, тебе вот шестьдесят, и я могу сказать без экивоков: твой путь не подвиг, не, не служба, не. Ты рев стихии, вязкой и могучей. Ты воплощаешь все, что чуждо мне, и все, что нужно мне. Тяжелый случай.
Чередованье паводков и льдин российскую природу истощило; Шевчук сейчас действительно один, такой себе единственный мущина, — плюс есть БГ, последний рок-герой; он раньше большей частью был в астрале, но все-таки спускается порой, поскольку и его уже достали*. Единственность! О, это тяжкий крест. Как удержать страну, что раскололась? В итоге смысла нет, а только жест, и даже слова нет, а только голос, и более того — не голос, вой. В родной стране, огромной и нелепой, ты стал не то что общей головой, но — страшно произнесть — духовной скрепой.
А на кого равняться мужикам? Останетесь вдвоем под этой датой — тот, для кого ты Юра-музыкант, и музыкант, брадатый и поддатый. Покуда я чего-то там шепчу, российский век уже, по сути, прожит. Ужасно быть единственным, Шевчук! К единственным претензий быть не может. Вот Хлебников Олег**, такой поэт, едва ль не лучший в нашем околотке, сказал за поеданием котлет и, что таиться, выпиваньем водки: в России есть таланты и умы, но их сейчас отстраивают жестко, газета мы не лучшая, но мы — единственная, в этом вся загвоздка.
Поэтому реви своей трубой во тьме бездонной, недоступной глазу. Здесь невозможно быть самим собой, а можно только всеми нами сразу. ©
Нет там никакого ответа - топик периодически поднимался.
Я б не обобщал. По мне, так он не особо приятный человек, хотя и в отдельных произведениях ему не откажешь, но их не так и много, по мне. Вкусовщина. Да и в топике о грузинах пытаться доказать то, что армяне лучше - выглядит достаточно глупо. Просто создайте свой топик о Шевчуке и собирайте уместные дифирамбы. Авось и польются.
Последнее редактирование:
Поднимался. Аж пару раз за все эти годы. Аж 2,5 страницы за все подъёмы) И, прошу обратить внимание, - в каком ключе поднимался. И вдруг... за неделю столько эпитетов, брызг желчи и негатива...
Я бы тоже. Навеянным навеяло.
Большинству невозможно принять слова Гребенщикова, что вся их жизнь была не ради своей страны , а ради того что Шевчук недавно образно обозначил.
Обобщенно, именно про это строчки :" Все кричат: "вира", А выходит майна." И такое (что ты майнул свою страну, свой дом, свою жизнь) признать - сложно.
И Гребенщиков, по сути, повторяет Чацкого , что прислуживаться ему тошно,и от того боль его последних знАчимых песен. И соответственно тем кто прислуживается, становится , мягко говоря, "неуютно". И они соревнуются меж собой по обесцениванию позиции Гребенщикова. И получается неуклюже, топорно, а то и совсем с откровенным наперсточничеством.
Как мы здесь живём -
Есть великая тайна.
Все кричат: "вира",
А выходит майна.
Бился лбом в бетон,
Думал: все изменится.
Бог с ним.
Время нае******
Обобщенно, именно про это строчки :" Все кричат: "вира", А выходит майна." И такое (что ты майнул свою страну, свой дом, свою жизнь) признать - сложно.
И Гребенщиков, по сути, повторяет Чацкого , что прислуживаться ему тошно,и от того боль его последних знАчимых песен. И соответственно тем кто прислуживается, становится , мягко говоря, "неуютно". И они соревнуются меж собой по обесцениванию позиции Гребенщикова. И получается неуклюже, топорно, а то и совсем с откровенным наперсточничеством.
Как мы здесь живём -
Есть великая тайна.
Все кричат: "вира",
А выходит майна.
Бился лбом в бетон,
Думал: все изменится.
Бог с ним.
Время нае******
@dr-music, не то что б я этого не знал, просто при прочтении ещё раз ярко в башне закипала фраза типа.. тёща моя слушает одну и ту же песню вот так, я сильно по другому... Вы сиииильно по другому...
Призываю Вас больше писать в рубрике какую классику слушать, а так же побольше насоздавать типа тем, или в одной какой-то теме и постить там всё это - типа Алисы и того что было Вами перечисленно, Вы бросаетесь именами, но я например их вообще многих даже не знаю, ну и вряд-ли будешь эт прям всё гуглить, не ясно ж - на то что имелось в виду ты попал, или речь шла о другой версии, другой композиции этого автора и т.д. а так, Вы бы какие то именно выдающиеся произведения бы постили, при чём по хорошему б с комментариями, это б.. вот прям точно дело было б.
И призываю не обращать внимания на редко, но периодически встречающиеся негативные коменты, читать Вас ооочень интересно и это, а оно по моему очевидно, позиция большинства форумчан
Призываю Вас больше писать в рубрике какую классику слушать, а так же побольше насоздавать типа тем, или в одной какой-то теме и постить там всё это - типа Алисы и того что было Вами перечисленно, Вы бросаетесь именами, но я например их вообще многих даже не знаю, ну и вряд-ли будешь эт прям всё гуглить, не ясно ж - на то что имелось в виду ты попал, или речь шла о другой версии, другой композиции этого автора и т.д. а так, Вы бы какие то именно выдающиеся произведения бы постили, при чём по хорошему б с комментариями, это б.. вот прям точно дело было б.
И призываю не обращать внимания на редко, но периодически встречающиеся негативные коменты, читать Вас ооочень интересно и это, а оно по моему очевидно, позиция большинства форумчан
Последнее редактирование:
"Эта земля была нашей, пора вернуть эту землю себе" - Гребенщиков.
Ну вот, может заблуждаюсь.. Все мы порой не брезгуем туда сюда - песни под акустику попеть.. Чёт снимали, есть у кого нибудь в репертуаре "Город в огне"?) Или что нибудь что именно вкусно из его творчества, кроме "Город золотой "? Ток вот... понятно что можно воспроизвести что угодно, так что б подобрано, где какие нибудь всегда мелькают - интересные фразы, мож даже не лично подобранные, а содранные идеи с ютуб канала какого нибудь интересного музыканта, предлагающего свои варианты интересного оформления популярных тем... Я их много облазил.. кого там только нет.. Вот его ни где и не встречал, а там кого только нет... @Syncope, играете что нибудь его?
Вот такое же чувство, когда смотрю на такие фотографии. А когда слушаю, вроде ничего...Парадокс?
Хотя, по правде говоря, уже и слушать не хочется.
Последнее редактирование:
Дай бог каждому кусочек его чутья. А то многие всю жизнь проживают, так и не поняв, что дышали ароматами полей аэрации, про которые по телеку сказали, что у них настоящий запах тюльпанов.
Только Быков мог написать такую «Оду неразборчивости». Ну круто, чо, я так и близко не умею. Гений.
Несколько стихотворений, практически первые попавшиеся из некогда сохранённых мной. Поэты — мои ровесники, моё поколение. Их стихи об утрате близких — утрате состоявшейся или неумолимо предстоящей. (Два последних буквально об утрате жены). Поэты эти с гитарами не прыг-прыг-прыг-прыг, денег в турах не зарабатывают, если удаётся раз в десять лет издать книжку за свой счёт — уже удача. Нельзя сказать, что они неизвестны, но их известность в других кругах, не шевчуковского-БГшных.
Напоследок замечу, что ни одно из стихотворений не нуждается в знании фактов биографии авторов, стихи за себя отвечают. Собственно, об этом (цельности и самоценности) я и пытался говорить, а Шевчук просто под руку попал.
* * *
Чтобы ты не спилась, не сошла с ума, не упала замертво в грязь
надо было стать каменным, как стена, и тогда, ко мне прислонясь,
ты могла бы жить, и я стал стеной, и стою, всем бурям назло
и ты знаешь, что самой лютой зимой от меня исходит тепло.
Чтобы ты могла ходить в магазин, покупать себе чай, гранат,
выбирать себе йогурт и апельсин, я к тебе не пускаю ад,
там, за мной, череда одиноких дней, водка, смерть и мерси боку,
я открыл клубничный, милая, пей по маленькому глотку.
Кто-то смотрит на воду, а кто на огонь, только я на тебя смотрю,
и могу так смотреть до конца времен, просто руку держать твою,
потому что любовь - это божество, и оно управляет мной,
и не имеет значения ничего, кроме тебя одной.
* * *
Хороший день для смерти был вчера,
смерть сыпала остротами и пела,
светла, как милосердная сестра,
она спасала раненых умело,
ей нравились солдаты и еще
простые императорские дети,
она коснулась мальчика лучом,
и мальчик ожил на нездешнем свете,
и в сферах горних, получив крыла,
теперь летит, как огненная птица,
лишь вдов солдатских на краю села
смерть никогда не трогает. Боится.
* * *
Холодное дыхание зимы. Снег падает, лишая перспективы. Святители, глядящие из тьмы, все умерли, лишь мы покуда живы.
Я так хочу тебя поцеловать, услышать запах солнечного света, что вся святоотеческая рать не даст мне столько жизни, сколько этот
единственный блаженный поцелуй, как будто ты, скользнувшая за вьюгу, под чёрное руно летейских струй, от губ моих не отнимаешь руку.
* * *
В январе в Алеппо начнется дождь,
дети из подвала попросят хлеба,
ты отдашь им всё, что в рд найдешь,
девочка размочит в воде галету,
братику чумазому вложит в рот,
тот начнет жевать ее с важным видом,
взял бы вас, да надо идти вперед,
выйдя, обернешься на серые плиты,
девочка рукою тебе махнет,
жестами покажешь ей, что вернешься,
а потом полжизни, как сон, пройдет,
в комнате своей ты от слез проснешься,
"Как они там, живы ли до сих пор?" -
спросишь у холодного в искрах неба
и никто не скажет тебе, майор:
"Спи, давно всё кончилось в том Алеппо".
Чтобы ты не спилась, не сошла с ума, не упала замертво в грязь
надо было стать каменным, как стена, и тогда, ко мне прислонясь,
ты могла бы жить, и я стал стеной, и стою, всем бурям назло
и ты знаешь, что самой лютой зимой от меня исходит тепло.
Чтобы ты могла ходить в магазин, покупать себе чай, гранат,
выбирать себе йогурт и апельсин, я к тебе не пускаю ад,
там, за мной, череда одиноких дней, водка, смерть и мерси боку,
я открыл клубничный, милая, пей по маленькому глотку.
Кто-то смотрит на воду, а кто на огонь, только я на тебя смотрю,
и могу так смотреть до конца времен, просто руку держать твою,
потому что любовь - это божество, и оно управляет мной,
и не имеет значения ничего, кроме тебя одной.
* * *
Хороший день для смерти был вчера,
смерть сыпала остротами и пела,
светла, как милосердная сестра,
она спасала раненых умело,
ей нравились солдаты и еще
простые императорские дети,
она коснулась мальчика лучом,
и мальчик ожил на нездешнем свете,
и в сферах горних, получив крыла,
теперь летит, как огненная птица,
лишь вдов солдатских на краю села
смерть никогда не трогает. Боится.
* * *
Холодное дыхание зимы. Снег падает, лишая перспективы. Святители, глядящие из тьмы, все умерли, лишь мы покуда живы.
Я так хочу тебя поцеловать, услышать запах солнечного света, что вся святоотеческая рать не даст мне столько жизни, сколько этот
единственный блаженный поцелуй, как будто ты, скользнувшая за вьюгу, под чёрное руно летейских струй, от губ моих не отнимаешь руку.
* * *
В январе в Алеппо начнется дождь,
дети из подвала попросят хлеба,
ты отдашь им всё, что в рд найдешь,
девочка размочит в воде галету,
братику чумазому вложит в рот,
тот начнет жевать ее с важным видом,
взял бы вас, да надо идти вперед,
выйдя, обернешься на серые плиты,
девочка рукою тебе махнет,
жестами покажешь ей, что вернешься,
а потом полжизни, как сон, пройдет,
в комнате своей ты от слез проснешься,
"Как они там, живы ли до сих пор?" -
спросишь у холодного в искрах неба
и никто не скажет тебе, майор:
"Спи, давно всё кончилось в том Алеппо".
* * *
Снова ночью ко мне приходила жена.
Говорила, что мало на свете жила,
что устала медведок считать, муравьёв
и что так себе мужем я был для неё.
Я глаза отводил и смущённо молчал.
Извини, что не справился, что подкачал.
Я на кухне сидел, голова в облаке,
ноги в чёрной земле, сигарета в руке.
Как мне выразить это? Каким языком?
Обнялись мы и вышли с женой на балкон.
Закричала ворона, запахло грозой
и окурок, дымясь, полетел на газон.
Стало тихо. Катилась над морем луна.
"Что-то много ты куришь", — сказала жена.
Сердце замерло, сжалось в комок ледяной.
"Много, да", — я ответил, прощаясь с женой.
Постоял и пошёл побеждённым борцом
лечь в постель и в подушку зарыться лицом.
И покуда я шёл, убывала луна
и росла за спиной дождевая стена —
дождевая стена за спиной тишины,
отсекавшая мужа от мёртвой жены.
* * *
КОТ
Кот говорит, что утром было зябко.
Кот спрашивает:
– Где моя хозяйка?
– Она ушла, но я с тобою, кот.
– Не может быть, ведь мы её любили!
А за окном бегут автомобили.
И день похож на скверный анекдот.
Нет, он хорош по-своему, он светел.
Кот говорит, что мы за всё в ответе.
– Пойдём во двор, она наверняка
сидит там с чашкой липового чая.
Выходим, ничего не замечаем.
Ну, разве только времени река
несёт сквозь нас её прозрачный профиль.
Кот говорит:
– Я вижу, дело плохо,
но ты держись, хозяин, я с тобой.
И я киваю, обнимаю зверя.
И у крыльца осиротевший велик
покачивает ржавой головой.
Снова ночью ко мне приходила жена.
Говорила, что мало на свете жила,
что устала медведок считать, муравьёв
и что так себе мужем я был для неё.
Я глаза отводил и смущённо молчал.
Извини, что не справился, что подкачал.
Я на кухне сидел, голова в облаке,
ноги в чёрной земле, сигарета в руке.
Как мне выразить это? Каким языком?
Обнялись мы и вышли с женой на балкон.
Закричала ворона, запахло грозой
и окурок, дымясь, полетел на газон.
Стало тихо. Катилась над морем луна.
"Что-то много ты куришь", — сказала жена.
Сердце замерло, сжалось в комок ледяной.
"Много, да", — я ответил, прощаясь с женой.
Постоял и пошёл побеждённым борцом
лечь в постель и в подушку зарыться лицом.
И покуда я шёл, убывала луна
и росла за спиной дождевая стена —
дождевая стена за спиной тишины,
отсекавшая мужа от мёртвой жены.
* * *
КОТ
Кот говорит, что утром было зябко.
Кот спрашивает:
– Где моя хозяйка?
– Она ушла, но я с тобою, кот.
– Не может быть, ведь мы её любили!
А за окном бегут автомобили.
И день похож на скверный анекдот.
Нет, он хорош по-своему, он светел.
Кот говорит, что мы за всё в ответе.
– Пойдём во двор, она наверняка
сидит там с чашкой липового чая.
Выходим, ничего не замечаем.
Ну, разве только времени река
несёт сквозь нас её прозрачный профиль.
Кот говорит:
– Я вижу, дело плохо,
но ты держись, хозяин, я с тобой.
И я киваю, обнимаю зверя.
И у крыльца осиротевший велик
покачивает ржавой головой.